Me sinto muito egoísta por me preocupar somente com os meus sentimentos, mas é quase impossível ficar falando sobre coisas boas, sobre a felicidade alheia e enfim, quando por dentro são só lágrimas, tristeza e rancor.
Já pensei que todos esses fatos decorrentes durante os dias fossem sonhos, imaginações, mas cheguei a conclusão que é melhor eu trata la como uma simples página da vida, e pra ser mais exato (ou não) como um livro, sem nome.
Onde muitas vezes tropeço entre os parágrafos e acabo nunca chegando no final da história. Quando fecho e volto a abrir o tal livro, a impressão que eu tenho é que volto sempre no começo do capitulo I, e a história me parece tão complicada, sem graça, deprimente, inútil, que já pensei em guarda-lo em uma biblioteca escura, onde jamais outra pessoa atreveria-se de querer abri-lo.
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